[marla666]

Название: Случайности
Автор:  marla666
Пейринг: Джон/Шерлок
Жанр: ангст; драма; намеки на слэш
Размер: драббл
Предупреждения: смерть персонажа
В качестве вступительного слова: мой первый фик по Шерлоку. Кажется, уже традиционным для меня становиться начинать фандомное творчество с десфиков. Готов принять тапки и - в качестве пинка автору - заявки. Если вы готовы к тому, чтобы я вам что-нибудь по Шерлоку исполнила - милости прошу в комменты. Большое спасибо всем, кто вчера стойко выслушивал мое нытье по поводу неписуна и прочего. Я вас лю

рискнуть!

Ты почему-то спишь в его пижаме. Точнее: не спишь, это просто болезненная дремота, которая сопровождается визуальными образами, похожими на сны. Ты видишь обрывки былой реальности - обманчиво хрупкие пальцы, держащие смычок, пристальный испытующе-безразличный взгляд, легкая полуулыбка - тебе одному, он улыбался так только с тобой, ты это знаешь.

Майкрофт до сих пор не забирает его вещи. Ему тоже тяжело смириться. Наверное, даже сложнее, чем тебе: одной из целей его жизни было уберечь брата, не допустить, проконтролировать. Он не справился. Не смог. Не успел. Не рассчитал... А кто бы это мог сделать? Ты? Но ведь ты тоже - не смог.

Одна из рубашек Шерлока так и осталась висеть на спинке дивана - брошенная в процессе сборов на очередное дело. Казалось, сейчас он вернется. Выдаст с ходу кучу идей и не вызывающих возражений указаний. Шокирует новым крышесносным выводом. Или, в конце концов, замрет в своем анабиозе скуки, апатично лежа на диване и только изредка вскакивая и расхаживая по комнате, бормоча что-то себе под нос и периодически встряхивая кудрявой головой.

Ты зажимаешь в ладони светлую пыль. Это Шерлок. Майкрофт не смотрит в твою сторону. Миссис Холмс беззвучно плачет: Ни звука, ни слова, просто прозрачные капли, струящиеся по ее щекам. Вы видитесь впервые. Очень жаль, что именно по такому поводу. Ты даже не решаешься к ней подойти. Она сама делает первый шаг.
- Шерлок очень ценил вас, - голос миссис Холмс срывается и будто шелестит, словно осенние листья на ветру, - думаю, вы его тоже.
Она крепко сжимает руку Джона: пальцы миссис Холмс сухие и сильные. Такие, как у Шерлока. Ты сглатываешь ком, подступивший к горлу. Тяжело дышать. Тяжело говорить. Просто - тяжело. Ты лишь киваешь в ответ. Пронзительный ветер высушивает почти непролившиеся слезы. Пепел разлетается над рекой. Холодно. Майкрофт спрятал руки в карманы. Он смотрит себе под ноги. Ты знаешь, что на его пальцах остались следы пепла. Как и на твоих. Миссис Холмс держит тебя за руку. Именно тебя. От этого немного теплее - совсем немного. Ты благодарен ей.

Дома непривычно тихо. Ты сам стреляешь из револьвера в улыбающийся смайлик на стене. Улыбаешься сам - насколько это возможно - искренне. Ты одет в его пижаму. Его халат. Все это пахнет Шерлоком. Все искрит его энергетикой. Ты закрываешь глаза и пытаешься представить, как все будет дальше. Пытаешься представить жизнь, которая не включает в себя этого безумного человека и его не менее безумные выходки. Получается плохо.

Ты не можешь написать об этом в блог. Ты не можешь написать об этом вообще - для тебя он все равно жив. Сейчас вернется с очередной слежки: уставший, грязный, с горящими глазами. Опять распутал сложный случай, опять вычислил... А ты восхищенно всплеснешь руками, ну надо же, он снова тебя удивил! Шерлок отвернется, улыбаясь довольно (так, чтоб никто не видел, - даже ты) и как ни в чем не бывало продолжит разговор. Но искорки, вспыхнувшие в его глазах, будут греть тебя очень долго. "Огонь, - думаешь ты, чувствуя, как болезненно горят ладони, - забери меня к себе, Шерлок - ты мой огонь".

Ты выжжен изнутри. Это хуже всех перенесенных ранений и пережитых битв. Думал, что знал, как это: ничего не чувствовать. Отпустить. Забыть... Хотя бы попытаться. Миссис Хадсон пытается поговорить. Точнее: она что-то говорит. Быстро, сбивчиво, в своем стиле. Ты моешь посуду. Сжимаешь грязную вилку руках. Киваешь. Что-то отвечаешь. "Конечно, я в порядке, - утверждаешь, нервно размахивая столовым прибором, - не беспокойтесь".

Делаешь попытки поиграть на скрипке. ЕГО скрипке. Она издает какие-то жалобные звуки, даже отдаленно не напоминающие музыку. Скорее - рыдания. Призрак Шерлока укоризненно качает головой, сидя на диване и обхватив колени руками. Тебе хотелось бы его видеть и ты - видишь.

Ходить по лезвию ножа, быть на волосок от гибели и в полушаге от смерти. Выжить в противостоянии с Мориарти. Вернуться. Домой. И так неожиданно встретить свой конец в уличной перестрелке при захвате преступника. Случайность. Глупость. Судьба.

Было ли случайностью встретить в парке бывшего однокурсника, который свел тебя с Шерлоком? Было ли случайностью то, как быстро вы - два одиноких социопата - сошлись и притерлись друг к другу?

Ты не помнишь, как тебя оттащили от его трупа. Ты помнишь только, как сжимал в руках его холодные пальцы: так сильно, будто это могло чем-нибудь помочь. Широко распахнутые светлые глаза смотрели в небо. Тихо, зачарованно, мечтательно. В них больше не горел огонь, который так завораживал и притягивал к себе. Искры потухли. Остался только холод. Отупляющий и бесконечный, как отражение осеннего неба в воде.

До сих пор носишь с собой его мобильный. Отвечаешь на сообщения от Лейстреда. Он, кажется, тоже не может поверить в смерть единственного в мире консультирующего детектива. Как и ты. Месяц выдался особо удачным в плане загадочных и запутанных преступлений. Шерлоку бы понравилось.

Ничего не изменилось. Просто тебе стало немного скучнее жить. Опять болит нога и некому потянуть тебя скакать по крышам в целях далеко не врачебных. Но помогло ведь когда-то, правда?

Но проблема даже не в старых ранах. Сильнее болит внутри: слева, там, где сердце. Жалобно пиликает телефон Шерлока с очередным сообщением, присланными Лейстредом. За окном шумит дождь, в комнате этажом ниже громко работает телевизор: миссис Хадсон смотрит очередное шоу. Осень без него похожа на твой персональный ад.

@темы: творческий отстой и прочие неприятности, я болен и не лечусь, да, это фандомная встреча, доктор, это Вам!, желтые слеэшерские гвозди, фанфики, всписнулось, творческие муки, Шерлок

Comments

Осень без него похожа на твой персональный ад.
грустно...

[ЛуПаСтиК]

Блииииин, как же грусно!!!!!!Я чесно не плакал до конца.ю а вдруг он не умер, ан нет....
Марла, чтож ты делаеш та!!!! Срочно требую махрогого флаффа!!!!
Джон/Шерлок и пижама))))

[marla666]

льот, ЛуПаСтиК
ну что ж, ждите флаффа теперь))) хы-хы-хы *насколько понятие флаффа возможно в отношении Шерлока*

[lami-sha]

замечательно , хоть и очень грустно . Спасибо.

[marla666]

lami_sha, почему-то по Шерлоку как раз на грустное и тянет... вот пытаюсь написать весело - ООС какой-то пока выходит.
Но все обязательно будет хорошо))) Я люблю ХЭ))

[Anastina]

текст очень цельный. цепляющий. завораживающий своей грустью...даже нет, своим горем. Которое переивается живым человеком

Пытаешься представить жизнь, которая не включает в себя этого безумного человека и его не менее безумные выходки. Получается плохо.

. Мне очень понравилось. такой ангст, который сопереживается, становится как бы твоим. а не только форма. не искусственность. И так и представляется мимика Джона=Мартина...
И детали, так все выписано...