Умер Кузьма. И кусок жизни, в котором я росла на музыке "Скрябин", разлетелся желтым хрупким листочком в руках. С каждой смертью старею. Плачу. Они там вдвоем с Пелыхом шутят о нас, дураках, сидя на облаке.
По-доброму, конечно.



ПС. Впору заводить тэг "rip"...